Oktober , unterwegs von Leipzig nach Berlin. Herbst in Brandenburg, das Wetter passt — unter einem tiefblauen, wolkenlosen Himmel glüht das Laub der Bäume in allen Schattierungen von Feuer. Mal frisch gestrichen, mal windschief und verwittert, manchmal zerbrochen und umgestürzt. Hinter ihnen breiten sich Bauerngärten neben, vor und hinter den Häusern.
Teils verwildert, teils gepflegt, leuchtend vor späten Blumen. Bunte Zinnien, Dahlien, leuchtende Ringelblumen, späte Rosen. Und viele Obstbäume, deren Äste sich fruchtschwer der Erde entgegensenken.
Nur noch wenige Häuser in diesen Dörfern sind bewohnt. Einige sind sorgfältig wieder hergerichtet, einige verfallen still vor sich hin. Viele der kleineren Gebäude stehen leer. Ihre blinden, staubigen Fenstern verraten: Das ist schon eine ganze Weile so. Ab und an knarrt ein Fensterladen im Wind, als ob er seine Flügel vorsichtig erprobt, um der Leere dort zu entfliehen.
Eigentlich wollte ich ein wenig durch eins dieser Dörfer schlendern, auf der Suche nach meinen Kindheitserinnerungen anderen Orts. Kaum bin ich aus dem Auto ausgestiegen, bewegt sich in einem Häusern mit den verkrusteten Fenstern sachte ein Vorhang.
Ich habe niemanden gesehen, keine Hand, die den Vorhang zur Seite gezogen hat. Wenig später, als ich um die Ecke bog, wird mir klar: Das war kein Luftzug. Zwecklos, er hört nicht zu, hebt drohend den Arm. Für weitere Debatten ist mir der Mann eindeutig zu aggressiv. Zurück zum Auto, weiter geht es, in die Kleinstadt Jüterbog in Brandenburg. Vor einigen Jahren, nach dem jahrzehntelangen Verfall, wurde der mittelalterliche Stadtkern umfassend saniert.
